L'autre jour, j'attendais pensivement le train J pour aller de Bed-Stuy à Manhattan. Pour changer, le train a encore été dérouté. Il fallait d'abord revenir à la station précédente, Myrtle, pour y prendre le train express vers la ville. Il était environ 13h et comme je n'avais rien mangé pour le petit-déjeuner, je grignotais des crackers bruns soi-disant sains. C'était quand même agréable de calmer la faim. Le train est arrivé assez vite et par précaution, j'ai demandé si je devais vraiment revenir en arrière. Oui, en effet.
Arrivée à la station suivante, je me suis rendu compte en descendant que mon sac n'était pas là. Dans tous mes états, j'ai regardé autour de moi et demandé si quelqu'un avait vu mon sac. Les quelques passagers ont regardé autour d'eux avec un air ahuri et l'un d'eux a même marmonné que je n'avais pas de sac avec moi. Maintenant, je doutais d'être bien montée dans le train avec mon sac. Comme une furie, je suis sortie du train et j'ai demandé au premier contrôleur si il pouvait appeler la station de Flushing pour leur demander de retenir mon sac à main marron s'ils le trouvaient. J'étais complètement folle. Le fait que je venais de retirer 100 $ me faisait mal et que mes cartes de crédit soient dans le sac était, pour le moins, très ennuyeux, mais le fait que j'avais aussi mon passeport, mon permis de conduire et tout ce qui me permettait de m'identifier en Amérique ce jour-là, m'a rendu désespérée.
J'ai couru comme une flèche à la station précédente dans l'espoir que mon sac s'y trouve encore. Essoufflée et haletante, ça n'allait pas assez vite. Le découragement m'a envahie. L'avais-je oublié ou avait-il été volé ? Comment, quoi, quand ? Qui était à côté de moi ? Comment auraient-ils pu le voler ? Ou avais-je vraiment été assez "intelligente" pour monter dans le train sans mon sac ?
Après ce qui a semblé une heure, j'étais enfin à Flushing. Apparemment, le conducteur avait déjà été informé car il a levé les yeux et m'a laissé passer rapidement. Mon cœur battait la chamade. Mon sac serait-il là ou était-il déjà parti ? Dérober sous mon nez sans que je m'en rende compte ? Mes derniers espoirs s'évanouissaient en voyant le banc vide. Là où j'étais assise il y a moins de 15 minutes, il n'y avait rien, absolument rien à voir. Avec un brin d'espoir, j'ai demandé au monsieur qui nettoyait la station s'il avait vu mon sac. Mais hélas.
Dans l'escalier qui descendait, je me sentais abandonnée, perdue et incroyablement seule. Pourtant, je devais appeler le plus vite possible pour faire bloquer mes cartes bancaires et signaler la perte de mon passeport. C'est alors que je me suis rendu compte que je n'avais même pas un sou. Je ne pouvais rien faire et je me sentais tellement impuissante. Je n'avais même pas un sou ! Bien que j'aie parfois donné de la petite monnaie aux personnes qui demandaient de l'argent, je suis souvent passée devant elles. J'ai donc ressenti une profonde honte, mais je n'avais pas le choix. Je devais vraiment appeler. Mon espoir était le contrôleur qui savait ce qui se passait. Après avoir rassemblé beaucoup de courage, j'ai demandé timidement : « Auriez-vous un sou pour que je puisse appeler ? » En une fraction de seconde, son expression est passée de hautaine (bonjour, je ne suis pas une institution sociale) à (tiens, prends ça, je ne peux pas supporter ça). Mon visage devait montrer à quel point je me sentais malheureuse. C'est alors que je n'ai plus pu me retenir. Confuse et étourdie par toutes les émotions, j'ai marché, les joues en larmes, vers le téléphone pour appeler.
Il a fallu quelques jours avant que je retrouve mes esprits, mais j'étais habituée au fait que mon sac avec passeport et tout le reste avait disparu. Les chances de retrouver son sac ici à Bed-Stuy Brooklyn, disait la police, sont quasiment nulles. Mes cartes bancaires avaient été bloquées le jour même, mais le passeport et le permis de conduire, cela prendrait vraiment du temps. J'étais en train de me demander combien de tracasseries administratives cela entraînerait, quand, exactement trois jours plus tard, un homme inconnu s'est présenté à ma porte et a demandé si j'étais Mireille. Il l'a demandé trois fois. Pour s'assurer, il a sorti son papier avec mon nom dessus. C'est vous ?, a-t-il demandé à nouveau en montrant le papier car le nom était assez difficile à prononcer. J'ai dit oui, je suis Mireille Liong-A-Kong. Il a alors dit, j'ai trouvé votre sac. Je l'ai regardé, incrédule. Non, j'ai dit non. Il a dit que vous l'aviez laissé à Flushing. Il ne faut pas faire ça. Lentement, j'ai réalisé que ce brave homme avait vraiment trouvé mon sac. Il a fallu au moins dix secondes avant que je ne m'en rende vraiment compte. De joie, j'ai fait ma danse indienne joyeuse, je l'ai embrassé et l'ai remercié du fond du cœur. Non seulement il avait trouvé mon sac, mais il l'avait aussi livré à la maison. Il s'appelait Victor Maldonado et sa gentille fille l'avait conduit.
À la question de savoir comment je pouvais le remercier, il a répondu : « Faites bien attention à votre sac. » Après quelques insistances, il a dit : « Pouvez-vous me dire où vous avez acheté ce sac, car ma femme le trouve très beau et je voudrais lui en acheter un. » Le sac était un cadeau de mon père, ai-je dit, mais c'était il y a plus de deux ans et je ne sais pas s'ils l'ont toujours. Comme il ne me semblait pas approprié de lui offrir mon sac usagé, je lui ai proposé un nouveau sac du même matériau mais d'un modèle légèrement différent. Ma femme aimera aussi celui-ci, mais honnêtement, elle préfère le vôtre. S'il n'a pas de problème avec un vieux sac, elle peut avoir le mien, ai-je dit. Et c'est ainsi que je me suis séparée du plus beau sac que j'aie jamais eu de mon père. Un sac pour lequel je recevais des compliments de parfaits inconnus. Le même sac qui a également été trouvé et rapporté par des inconnus. Ce sac est littéralement et absolument entre de bonnes mains.